Poesie

[LaMaury]

S’anche ti lascerò per breve tempo, solitudine mia,
se mi trascina l’amore, tornerò,
stanne pur certa;
i sentimenti cedono, tu resti.

Alda Merini

[LaMaury]

Voler bene ad una persona
è un lungo viaggio

rupi, cadute d'acqua e bui
improvvisi, dilatati
il chiuso di foreste,
lampi a volte
sul silenzio così vasto del mare

e strade sopraelevate, grida
viali immensi all'improvviso
in una luce sconosciuta.

Voler bene a uno, a mille, a tutti
è come tenere la mappa nel vento.
Non ci si riesce ma il cuore
me l'hanno messo al centro del petto
per questo alto, meraviglioso fallimento.

Sugli altipiani di ogni notte
eccomi con le ripetizioni e le mani rovesciate della poesia:
non farli stare male, sono tuoi, non farli andare via.

Davide Rondoni

[Miro 69]

Soltanto Pazzo soltanto Poeta

a lungo immobile scruta gli abissi,
i 'suoi' abissi...
- oh, come quiggiù esse
si inanellano in basso, in dentro,
in sempre più fonde profondità!-
Poi,
d'un tratto,
con volo diritto
e slancio improvviso
gettarsi su 'agnelli' a precipizio,
affamato, bramoso di agnelli, adirato
con tutte le anime d'agnello
furiosamente adirato con tutto ciò che ha
sguardi virtuosi, di pecora, sguardi dal vello ricciuto,
ottusi, muniti della benevolenza del latte d'agnello...
Quindi
come di aquila, di pantera
sono le bramosie del poeta,
sono, dietro mille maschere, le 'tue' bramosie,
tu pazzo! tu poeta!...
Tu che vedesti l'uomo
come 'dio' e come 'pecora'-,
'sbranare' il dio nell'uomo
come la pecora nell'uomo
e 'ridere' sbranando -
'questa, questa è la tua beatitudine',
la beatitudine di una pantera e di un'aquila,
la beatitudine di un poeta e di un pazzo!...
Nell'aria rischiarata,
quando già la falce della luna
verde tra rossi di porpora
e invidiosa si insinua,
-avversa al giorno,
ad ogni passo segretamente
falciando amache di rose,
fino a quando esse cadono,
pallide cadono verso la notte:
così io stesso caddì, una volta,
dalla mia follia di verità
dalle mie bramosie del giorno,
stanco del giorno, sofferente per la luce,
-caddì in giù, verso la sera, verso l'ombra,
bruciato da una sola
verità e assetato
-ricordi ancora, ricordi, cuore ardente,
com'eri assetato allora?-
'che io sia bandito
da ogni verità!'
'Soltanto' pazzo! 'soltanto' poeta!...


Friedrich Nietzsche

[emanuelascavasolchi]

Io sono meno impaziente del vento, tuttavia devo andare.
Per noi, viandanti eternamente alla ricerca della via più solitaria, non inizia il giorno dove un altro giorno finisce, e nessuna aurora ci trova dove ci ha lasciato al tramonto.

Anche quando dorme la terra, noi procediamo nel viaggio.
Siamo i semi della tenace pianta, ed è nella nostra maturità e pienezza di cuore che veniamo consegnati al vento e dispersi.

Kahlil Gibran

[Miro 69]

Mio malgrado...


Assunto mio malgrado nella fabbrica delle idee
mi sono rifiutato di timbrare il cartellino
Mobilitato altresì nell'esercito delle idee
ho disertato
Non ho mai capito granché
Non c'è mai granché
né piccolo che
C'è altro.

Altro
vuol dire che amo chi mi piace
e ciò che faccio.



Jacques Prevert

[Miro 69]

Quella, che tu credevi un piccolo punto della terra,
fu tutto.
E non sarà mai rubato quest'ultimo tesoro
ai tuoi gelosi occhi dormienti.
Il tuo primo amore non sarà mai violato.

Virginea s'è rinchiusa nella notte
come una zingarella nel suo scialle nero.
Stella sospesa nel cielo boreale
eterna : non la tocca nessuna insidia.

Giovinetti amici,più belli d'Alessandro e d'Eurialo,
per sempre belli,difendono il sonno del mio ragazzo.
L'insegna paurosa non varcherà mai la soglia
di quella isoletta celeste.

E tu non saprai la legge
ch'io,come tanti,imparo,
- e a me ha spezzato il cuore :

fuori dal limbo non v'è eliso



Elsa Morante - L'Isola di Arturo

[emanuelascavasolchi]

I poeti lavorano di notte
quando il tempo non urge su di loro,
quando tace il rumore della folla
e termina il linciaggio delle ore.

I poeti lavorano nel buio
come falchi notturni od usignoli
dal dolcissimo canto
e temono di offendere Iddio.

Ma i poeti, nel loro silenzio
fanno ben più rumore
di una dorata cupola di stelle.



I poeti lavorano di notte . A. Merini

[Miro 69]

Io ti sognai una sera

Io ti sognai una sera...

Donna, fatta di tutte le mie finzioni riunite,
hai vibrato nei miei nervi come una maestà,
piangendo nei sentieri dell'illusione perduta
ho sentito il contatto della tua ignota beltà.

Avvizziti i miei sogni e le mie folli chimere
ti ho forgiata a pezzi celesti e carnali,
come una resurrezione, come una primavera
nella selva di tanti stupidi ideali...

Ho sognato la tua carne divina e profumata,
in mezzo a un morboso torturare del mio essere;
e anche se imprecisa, so come sei, amata,
finzione fatta maestà in carne di donna...

Io ti cerco negli occhi di tutte le donne,
ti cerco però mai ho potuto incontrarti,
e c'è nel disincanto, l'incanto che sei
o che sarai più bella di una donna volgare.

Ti sentiranno i miei sogni eternamente mia,
spuntare dalla bruma di tutte le mie tristezze,
come germinatrice di rare allegrie
che ravviveran la fiamma della tua ignota bellezza.



Pablo Neruda

[sofar]

A una proda ove sera era perenne
Di anziane selve assorte, scese,
E s’inoltrò
E lo richiamò rumore di penne
Ch’erasi sciolto1 dallo stridulo
Batticuore dell’acqua torrida,
E una larva (languiva
E rifioriva) vide;
Ritornato a salire vide
Ch’era una ninfa e dormiva
Ritta abbracciata ad un olmo.
In sé da simulacro a fiamma vera
Errando, giunse a un prato ove
L’ombra negli occhi s’addensava
Delle vergini come
Sera appiè degli ulivi;
Distillavano i rami
Una pioggia pigra di dardi,
Qua pecore s’erano appisolate
Sotto il liscio tepore,
Altre brucavano
La coltre luminosa;
Le mani del pastore erano un vetro
Levigato da fioca febbre.

L'isola
Ungaretti

[Miro 69]

"Per tutto il pomeriggio dorato
senza fretta abbiamo navigato:

le nostre mani non sono abili
le nostre voci si fanno labili
mentre le braccia non sanno dare
l'impulso necessario a remare.

Barca crudele! Per ingannare
il nostro lungo giorno sul mare
le mie bambine vogliono udire
la favoletta che sto per dire.

E' possibile dire di no
a tre bambine? Dir non lo so.

La prima ordina: "State attente!

E tu comincia!" dice impaziente.

La seconda con tono cortese:

"Ti prego non tenerci sospese".

La terzapiccolina com'è
m'interrompe con tanti "perché?"

D'un tratto le voci sono spente
e le bimbe si fan più attente:

Alice se ne va tutta sola.

Le bimbe son senza parola.

Alice è in una terra incredibile
incontro a un'avventura impossibile.

E la storia continua.

Ma ormai non ho più fantasia.
"Non la sai?" mi chiedono le bimbe insistenti
con occhi che mi fissano attenti.

"Il resto ve lo dico più tardi".

"No" rispondono. "E' ora più tardi."

Così è nata la storia d'Alice
lentamente in un giorno felice
in una barca sola sul mare
quando il tempo dovevo ingannare.

E ora che la favola è pronta
torniamo mentre il sole tramonta.

La favola d'Alice rimane
come un sogno di cose lontane
come un dolce ricordo gentile
chiuso nella memoria infantile
come l'odore di rosmarino
ch'è nella veste del pellegrino".



Lewis Carrol