Poesie

[Miro 69]

El Desdichado

Io sono il tenebroso - il vedovo - l'inconsolato,
il Principe d'Aquitania la cui torre è caduta;
la mia sola stella è morta - e il mio liuto adorno d'astri
porta inciso il Sole nero della Melancolia.


Nella notte della tomba, tu che m'hai consolato,
Posillipo rendimi e il mare d'Italia,
il fiore che tanto piaceva al mio cuore desolato
e la pergola dove la vite alla rosa s'allea.




Sono Amore o Febo?... Lusignan o Biron?
Sulla mia fronte ancora è rosso il bacio della regina;
ho sognato nella grotta dove nuota la sirena.


E vincitore traversai due volte l'Acheronte,
alterni modulando sulla lira d'Orfeo
i sospiri della santa e i gridi della fata.



Gerard de Nerval

[emanuelascavasolchi]

Fino al filo che traggo sottile di te,
tirandoti per curiosità dell'animo,
sfilando la tua essenza e tutto il tuo pudore,
rimani ora nudo e io ti abbraccio.

[emanuelascavasolchi]

Quella filastrocca ripetuta all'infinito,
e siamo sempre bambini
e siamo sempre innocenti.

[emanuelascavasolchi]

Ragno con gli artigni (corretto in artigli),
ma così fragili,
ma dove vai?

[emanuelascavasolchi]

Puzza che non puzza
se l'odore sa di onestà.
Fra tanti sai di rose.

[Miro 69]

prendo quello che ha preso lei grazie !

[heidy]

Autotomia

In caso di pericolo, l’oloturia si divide in due:

dà un sé in pasto al mondo,

con l’altro fugge.


Si scinde d’un colpo in rovina e salvezza,

in ammenda e premio, in ciò che è stato e cià che sarà.


Nel mezzo del suo corpo si apre un abisso

con due sponde subito estranee.


Su una la morte, sull’altra la vita.

Qui la disperazione, là la fiducia.


Se esiste una bilancia, ha piatti immobili.

Se c’è una giustizia, eccola.


Morire quanto necessario, senza eccedere.

Rinascere quanto occorre da ciò che si è salvato.


Già, anche noi sappiamo dividerci in due.

Ma solo in corpo e sussurro spezzato.

In corpo e poesia.


Da un lato la gola, dall’altro il riso,

leggero, presto soffocato.


Qui il cuore pesante, là non omnis moriar,

tre parole piccole, soltanto, tre piume d’un volo.


L’abisso non ci divide.

L’abisso ci circonda.

Wislawa Szymborska

[Miro 69]

Se fossi gatto, miao.
Se fossi cane, bao.
Se fossi tardi, ciao.

Brunello Robertetti

[Miro 69]

Amore non è amore se muta quando scopre un mutamento
o tende a svanire quando l'altro si allontana.
Oh, no ! Amore è un faro sempre fisso
che sovrasta la tempesta e non vacilla mai;
amore non muta in poche ore o settimane,
ma impavido resiste al giorno estremo del giudizio;
se questo è errore e mi sarà provato,
io non ho mai scritto,
e nessuno ha mai amato.



W.Shakespeare

[emanuelascavasolchi]

Ci sono ancora loro, strani individui,
con l'anima più leggera
di una nuvola,
loro,
i poeti ingarbugliati
nelle rime di ogni giorno...
La più vera, la più ovvia forse,
donare con il cuore,
e ancora... amore.
Ci sono loro, a risvegliarti dal torpore
che t'infonde la macchina del nulla,
a dirti quanto vali se le ali
le dispieghi ancora,
ferite e sanguinanti forse.
Ci sono loro, a dirti di stranezze
disegnate dentro al vento, a dirti
quanto è vero il tuo sorriso,
se viene dopo quel dolore.
Quanto è vero questo mondo,
avvelenato da quei gas
più che mai sconosciuti ed assassini.
Quanto è vero...
Vero
come la vita che ti scuote e quella morte
che non puoi capire.

E ci sono ancora loro,
poeti...
senza più parole,
che parlano da soli,
piangono in silenzio... E nel silenzio,
accarezzano l'immenso.

Dal Web
http://www.aurorablu.it/marinetta/index.htm